Álbum das Glórias

Noite alta. Céu límpido. Os pescadores recolhem as suas redes, debaixo de focos de luz branca.
Ao longe, contra o fundo negro do horizonte, confundem-se com estrelas caídas, à deriva no mar.

Reagi com espanto quando, faz tempo, me definiram a palavra "milagre" como «um acontecimento que nos remete para Deus». Um simples telefonema que nos "salva" no instante em que estamos suspensos sobre o vazio, um sorriso anónimo que nos reconcilia com a vida... Em última análise toda a criação remete para o Criador. Admiro-me com os que vivem conscientes disso.
«Um colégio tinha um porteiro. De cada vez que tocavam à porta, respondia: "Já vai Senhor, já vai..."»

"Quando o Doutor Azeredo Perdigão tinha já 90 anos, foi homenageado com a medalha de ouro de uma famosa intituição alemã. No discurso de agradecimento que pronunciou na cerimónia de entrega, lembro-me de tê-lo ouvido afirmar, com toda a convição, que considerava tal homenagem um estímulo para, no futuro, fazer mais e melhor...»

Lição de sapiência do professor Eduardo Arantes de Oliveira, IST, Nov. 2003

Neste fim de semana as associações académicas discutem em Coimbra o encerramento a cadeado das respectivas faculdades. Quem atribui esta insolência às ganas da juventude, engana-se. O problema de Coimbra com as portas é crónico e tem barbas.
O episódio - impreciso e mal contado - reza assim:
Por ocasião do óbito do dr. Ferrer Correia - reitor honorário da Universidade - a reitoria distribuiu uma ordem de serviço informando do encerramento das portas de todas as faculdades por motivo de luto. A direcção da Faculdade de Letras, ciente da autonomia do Ensino Superior, fez orelhas surdas ao pedido. O senhor foi reitor da Universidade, mas não é motivo para tanto.
A reitoria, espantada com as portas escancaradas, decidiu reenviar o fax. A Faculdade, ofendida com a insistência, decidiu não responder.
O desfecho do romance é digno do Eça. A reitoria tratou de enviar um funcionário ao conselho directivo da Faculdade (de Letras), perguntar ao respectivo presidente «se por ventura ... não sabia ler?»...

Os Jerónimos não tinham orgão! Conciliaram-se vontades, arranjou-se o dinheiro: faltava definir o lugar para o instalar.
Na imaginação e opinão dos responsáveis, deambulou do coro alto para as capelas laterais, palmilhando cada metro quadrado de parede ou de chão disponível. Um orgão é algo a bem das artes! Mas convenhamos que não deixa de ser um elemento anacrónico no contexto do Manuelino.
Acontece que os Jerónimos já tiveram um orgão. Sorte miserável, enquanto durou a discução, reflexão, estudo, o mecanismo foi redescoberto em Mafra (onde tinha sido adandonado após o ciclo de restauros que - limpando a maquilhagem barroca - devolveu às igrejas o seu ar românico, gótico ou manuelino). Ora, havendo o instrumento original, não faz sentido não o recuperar para instalar um novo. E como a recuperação deste, dado o seu mau estado, não é possível, manda o mesmo bom senso que não se instale nenhum.
"A quem não tem será dado, a quem tem será tirado!"

um renitente acordar...



Miguel Rio Branco

Há na santidade um optimismo desarmante. Vi hoje alguém com uma T-shirt (um optimista meteorológico!) com esta frase de São Filipe de Neri estampada: "Sejam bons rapazes, se puderem".

Eça de Queiróz nunca foi muito benevolente com as mulheres. Admirar-lhes-ia certos encantos, impróprios de um serão na biblioteca ou de uma conversa de café. Como em tudo, haveria excepções. Da sua cunhada Benedita (?) dizia ser "inteligente como um homem!".
A (até agora) santíssima trindade do "Album das glórias" tem hoje o prazer de acolher na equipa uma mulher. O politicamente correcto, que rege o tempo presente, não nos permite (ao contrário de Eça, e com prejuízo da citada) fazer mais comentários!

Manhã de sábado. Estrada para Almeida. Chove. Páro para beber um café. Num canto do estabelecimento meio "atascado", o filho do dono toma o pequeno-almoço, estático, hipnotizado pela televisão. Desenhos animados. A madrasta e as meias-irmãs - pessoas simpáticas, bem sucedidas, bem pensantes, de presença agradável - zombam da gata borralheira - uma "mula de trabalho", ingénua, desadequada, inconveniente. A criança, de olhos esbugalhados, emociona-se. Deve ter uns 8 anos. Não tardará muito para sonhar ser como elas.

As fotografias dos refugiados, das crianças da Etiópia, da guerra, da morte, vistas de longe, num museu ocidental rodeado de frondosas árvores – subtraídas do contexto, esvaziadas do stress e do desespero, sem som, sem cheiro, sem dor – encerram uma beleza fascinante (e incómoda). Aprisionam o intantâneo, destilam o desejo, a vaidade, o orgulho, os afectos, a misericórdia, num concentrado grau de pureza. Fixam-nos e imortalizam-nos. O tempo pára. Na escola em África, debaixo do embondeiro, as crianças (serão sempre crianças e) serão felizes para sempre...

Os sentidos e o “stress”, através dos quais interagimos com a realidade à nossa volta – os sentidos que interpretam os estímulos, e o “stress” que nos induz a reagir – que procuram incessantemente essa beleza são também o seu maior obstáculo. A visão, encantada com um cigano ranhoso e traquinas, pouco pode contra o pestilento odor. O prazer do violoncelista subir ao palco pode ficar soterrado perante a inadmissibilidade do percalço, pela pressão da perfeição.

Os nossos disparates, deslizes, dificuldades – após um período de nojo, por vezes de segundos - (igualmente) subtraídas ao seu contexto, reduzidas à importância que (não) têm, transformam-se em estórias deliciosas para contar à mesa (aos netos, se a tanto chegarmos). Um mecanismo de exorcismo, ou simplesmente darmo-nos conta do essencial, ter liberdade diante das circunstâncias (serenidade, simplicidade, sapiência)...

No purgatório, descrevia um cardeal, teremos os nosso pecados escritos na testa. Certos da eternidade - diante do Absoluto - rir-nos-emos de nós próprios e uns dos outros (dos disparates, das nossa certezas, da importância que não têm).

Por aqui, no Álbum das Glórias, vamo-nos rindo de nós e dos outros. Adiantamos trabalho, com esperança numa redução da pena...